Je suis charpie, en morceaux, tiraillé. Un poing qui veut se lever, l’autre qui se terre au fond de la poche. Je suis charpie, le coeur balloté. Un ventricule qui saigne, l’autre qui grogne : circulez ! circulez ! Je suis charpie, cerveau en vrac. Un lobe qui bouillonne, l’autre qui se creuse : allez, mes méninges ! Vous enchantiez ? Eh bien tancez, maintenant ! Je suis charpie, la colère qui monte au créneau et les bras qui tombent un peu. Je suis charpie, les larmes qui affleurent, le rire qui s’énerve. Je suis charpie. Élaborer un manifeste ou railler, chambrer, déboulonner ? Flambeau ou lambeaux ? Je suis charpie, mais dimanche, à 15h, nous serons sur scène, avec nos armes-jouets, nos bâtons de mots et nos cailloux d’humour, et vous, dans la salle, avec nous, rassemblés. On ne se défilera pas. On lui tiendra chaud à notre République. Ce sera notre marche à nous. Marche boiteuse et marche triomphale. Marche à pied de nez. Et mercredi matin, comme des milliers de crétins en retard, nous irons acheter le nouvel hebdo à la mode. Notre hebdo. The charlie must go on.

Le temple du soleil